Printre lăudăroșenii (4)

Un salt dinspre trecut spre viitor

O carte există mult înainte de a fi tipărită. Există în nopți de îndoială, în dimineți de revelație, în pagini rescrise și în poeme abandonate. Dar la un moment dat apare ceva nou: începe să capete chip.
Coperta, ISBN-ul, codul de bare – lucruri aparent tehnice – sunt, de fapt, semnele că manuscrisul trece din lumea intimă a autorului în lumea cititorilor. A pornit dintr-o rană, dintr-o nedreptate, dintr-o istorie de familie, din acte vechi și întrebări fără răspuns. Dar pe parcurs s-a transformat. Nu a rămas o carte despre pierdere. A devenit o carte despre memorie, demnitate și continuitate.
Și bănuiesc că atunci când voi ține primul exemplar în mână, nu mă voi gândi doar la acea dimineață.
Îmi voi aminti și de actul din 11 februarie 1938; de „H-ul mare” și  pădurea care nu uită; de tripticul de final și coperta care nu voia să se lase găsită; de cei șapte puieți care s-au prins și clipa în care am înțeles că nu mai am nimic de adăugat.
Aceea este, poate, adevărata naștere a unei cărți.
Iar mie îmi vine să spun doar atât:
CIULINUL nu mai este în lucru.
CIULINUL este.
CIULINUL ia ceva din trecut – un act, o pădure, o familie, o nedreptate, o memorie – și îl duce mai departe... până ajunge la cititori care nu au cunoscut niciodată „H-ul mare”, nici oamenii care au semnat acel act din 11 februarie 1938. 

Ei vor recunoaște dragostea pentru ceea ce au primit moștenire; lupta de a păstra ceva ce contează; încăpățânarea de a nu lăsa memoria să fie ștearsă; puterea de a transforma durerea în sens.
Acestea nu îmbătrânesc.
Și poate că „lecția de viață” nu va fi una spusă direct, când cititorul va închide cartea și va rămâne cu o întrebare: Ce păstrez eu? Ce las mai departe? Care este pădurea mea? Care este „H-ul mare” al vieții mele?
Atunci cartea și-a făcut treaba.
 
Eli Gîlcescu